Avant que les aiguilles du cadran ne nous aient appris l'écoulement d'une semaine, nous nous sommes rendu compte qu'il s'agissait d'une chose qu'il ne fallait pas endurer. Le soleil s'abaissait chaque jour derrière les rochers et les cornes argentées ; les cieux prenaient une teinte violette, presque noire, et pourtant insupportablement éblouissante ; lorsque les notes de nos voix tombaient dans l'atmosphère, elles prenaient un ton métallique, comme si l'air lui-même s'était figé depuis le commencement du monde et qu'elles tintaient contre lui ; nos souffrances étaient devenues plus intenses jusqu'à ce qu'elles soient trop grandes pour qu'il soit possible d'y résister.
