En novembre, vous souhaitez être mort. Vous ne voulez plus rien. Chaque jour, chaque putain de jour, tu montes les marches de la maison en courant, tu respires fort, tu ouvres les placards en pensant : Petite salope pitoyable. Putain de vache. Porc avide. Toute la journée, ton estomac se pince et crache sa bile. Vous oscillez en marchant. Tu recommences à avoir froid.

Autore: Marya Hornbacher