A novembre si vorrebbe essere morti. Non vuoi più nulla. Ogni giorno, ogni fottuto giorno, corri su per i gradini di casa, respirando affannosamente, apri gli armadi, pensando: Piccola stronza pietosa. Vacca del cazzo. Maiale avido. Tutto il giorno lo stomaco pizzica e sputa la bile. Camminando si ondeggia. Ricominci ad avere freddo.

Autore: Marya Hornbacher