Non c'è modo di spiegare la felicità, o il modo in cui si presenta come un prodigo che torna nella polvere ai tuoi piedi dopo aver sperperato una fortuna lontana.
E come puoi non perdonare? Fai un banchetto in onore di ciò che era andato perduto, e prendi al suo posto l'abito più bello che avevi conservato per un'occasione che non potevi immaginare, e piangi notte e giorno per sapere che non sei stato abbandonato, che la felicità ha salvato la sua forma più estrema per te solo.
No, la felicità è lo zio che non hai mai conosciuto, che vola con un monomotore sulla pista d'atterraggio erbosa, fa l'autostop in città e chiede informazioni a ogni porta fino a quando non ti trova addormentato a metà pomeriggio come spesso sei durante le ore impietose della tua disperazione.
Viene dal monaco nella sua cella. Viene alla donna che spazza la strada con una scopa di betulla, al bambino la cui madre è svenuta per l'alcol. Viene all'amante, al cane che mastica un calzino, al pusher, al cestaio, e all'impiegato che impila barattoli di carote nella notte. Viene persino al masso all'ombra perpetua delle pinete, alla pioggia che cade sul mare aperto, al calice di vino, stanco di contenere vino.
