...quel qualcosa di nuotante, digradante, sfuggente nella tinta scuro-bluastra dell'iride che sembrava ancora conservare le ombre che aveva assorbito di antiche, favolose foreste dove c'erano più uccelli che tigri e più frutti che spine, e dove, in qualche profondità sfumata, era nata la mente dell'uomo...

Autore: Vladimir Nabokov