Stiamo tutti morendo per dare la nostra vita a qualcosa, forse. Dio o Satana, la politica o la grammatica, la topologia o la filatelia - l'oggetto sembra incidentale rispetto a questa volontà di darsi via, completamente. Ai giochi o agli aghi, a qualche altra persona. C'è qualcosa di patetico in tutto questo. Una fuga da sotto forma di tuffo in sé. Fuga da cosa esattamente? Da queste stanze, blandamente riempite di escrementi e calore? A quale scopo?
