Как-то он показал мне сосуд. Называется морилка. Усыплять
бабочек. Вот я и сижу в такой морилке. Бьюсь крыльями о стекло. Оттого, что
оно прозрачно, мне кажется, что побег возможен. Что есть надежда. Только это
всего лишь иллюзия.

Autore: John Fowles