Ich hört' in meiner Bücherei des Nachts
Den Bücherwurm den Schmetterling befragen:
"Ich habe mein Nest in Ibn Sinas Blättern,
Bin in Farabis Manuskript beschlagen -
Den Sinn des Lebens hab' ich nicht verstanden,
Ganz sonnenlos leb' ich in finstern Tagen!"
Wie schön sprach darauf der halbverbrannte Falter:
"Nach diesem Punkt darfst du nicht Bücher fragen:
Nur Fieberglut kann neues Leben bringen,
Nur Fieberflut gibt deinem Leben Schwingen!
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Ganz verrückt macht einen diese Welt,
Diese Nacht, dieser Duft, diese Sterne,
Dieser Baum, der von Wurzel bis Krone erblüht ist!
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Kein Ding ist tot -
nur gähnt Erstarren weit und breit,
und schweigend schwebt im All der Zeit
das bange Wort "Erlösung".
Vernimm's, o Mensch!
und liebelauschend steh bereit,
bis du den Stoff vom Schlaf befreit':
das ist Geburt der Seele.
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