Lo malo de estas cosas es que, hasta que el rabo no pasa, todo es toro.
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Déjennos volver a España y que cada chucho se lama su propio órgano, mesié, dicho en fino, o sea.
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Llegamos a la costa con el resto del regimiento y los daneses y los mondieus pegados a los talones, bang-bang y todo el mundo corriendo, maricón el último.
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El 326 tenía por delante menos futuro que María Antonieta la mañana que le cortaron el pelo en la Conciergerie.
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