Er wurde in einem ledernen Ruderboot aus dem Norden herübergerudert, das von einer Mannschaft von Trollen bemannt war. Sein Pelzumhang war mit Kerzenwachs beschmiert, seine Stirn vom Wein blau gefärbt - obwohl letzteres wegen der Fuchsmaske, die er stets trug, nur selten auffiel. Die Feder zwischen den Zähnen, eine einsame Träne in der Hand, war er der junge Dichterfürst von Montreal, gutaussehend, makellos, auf der Suche nach festeren Türen, um seine ergreifenden Verse darauf zu nageln. In Manhattan tropfte Streusand in sein Tintenfass. In Wien explodierte seine Gewürzkiste. Auf der griechischen Insel Hydra kam Orpheus im Morgengrauen rittlings auf einem durchsichtigen Esel zu ihm und band seine billige Gitarre neu. Von diesem Moment an setzte er sich schamlos und bereitwillig der Ansteckung durch die Musik aus. Zu der heimlich religiösen Neugier des Reisenden gesellte sich die offen tollkühne Würde des Troubadours. Als er nach Amerika zurückkehrte, wirkten die Lieder in ihm wie Bienen auf einem Dachboden. Kenner entwickelten ein Verlangen nach seinem nächtlichen Honig, trotz der Tatsache, dass gelegentlich in die Herzen gestochen wurde.
Jetzt, dreißig Jahre später, da die Gesellschaft auf das neue Jahrtausend zu taumelt - und dabei nagelt und kreischt wie ein Orang-Utan mit einem Steakmesser in der Seite -, kommen Leonard Cohen, seine Vision, seine Gabe, seine Beharrlichkeit endlich zu ihrem Recht. Vielleicht liegt es daran, dass er diesen verwundeten Zeitgeist mit besonderer Eloquenz und Genauigkeit anspricht, vielleicht ist es aber auch nur eine kulturelle Zeitverzögerung, ein weiteres Beispiel dafür, dass die vielen, die sich nur langsam fangen, ihre Ohren verspätet für das öffnen, was die wenigen schon die ganze Zeit hören. In jedem Fall ist der glitzernde Vorhang zerfetzt, das Boogie-Woogie-Tor hat sich aus den Angeln gehoben, und hier sitzt L. Cohen an einem Altar im Garten und genießt feierlich die neu gewonnene Popularität und den erweiterten Respekt.
Von Anfang an haben seine Musikerkollegen Cohens Fähigkeit erkannt, prägnante Analogien zwischen den Realitäten des Lebens herzustellen, sein Talent, intime Beziehungen zwischen der inneren Welt der Sehnsucht und der Sprache und der äußeren Welt der Züge und Geigen zu schaffen. Selbst jene Interpreten, die seine Kompositionen weder "gecovert" haben noch offenkundig von ihnen beeinflusst wurden, haben erklärt, ihre Kunstfertigkeit zu bewundern: die dunklen, köstlichen Melodien - akustische Blumensträuße aus Gardenien und Disteln -, die an einen elektrifizierten, entgermanisierten Kurt Weill erinnern; die spielerischen (und daher gefährlich) schwermütigen Texte, die den Apfel der Liebe und den Pfirsich der Lust mit einem Messer zu schälen vermögen, das bis zum Geheimnis vordringt, einer Schicht, die Cole Porter nicht freilegen konnte. Es ist ihr Wunsch, L. Cohen, den Songwriter, zu ehren, der eine Delegation unserer besten Künstler dazu veranlasst hat, einer nach dem anderen, mit glühenden Räucherstäbchen, die steile und salzige Treppe im Turm des Liedes zu erklimmen.
