...es gibt eine Vorstellung von einem Patrick Bateman, eine Art Abstraktion, aber es gibt kein wirkliches Ich, nur ein Wesen, etwas Illusionäres, und obwohl ich meinen kalten Blick verbergen kann und du meine Hand schütteln und spüren kannst, wie dein Fleisch das deine ergreift, und vielleicht kannst du sogar spüren, dass unsere Lebensstile wahrscheinlich vergleichbar sind: Ich bin einfach nicht da. Es ist schwer für mich, auf irgendeiner Ebene einen Sinn zu finden. Ich bin fabriziert, eine Anomalie. Ich bin ein unbeständiges menschliches Wesen. Meine Persönlichkeit ist skizzenhaft und ungeformt, meine Herzlosigkeit geht tief und ist hartnäckig. Mein Gewissen, mein Mitleid, meine Hoffnungen sind schon vor langer Zeit verschwunden (wahrscheinlich in Harvard), falls es sie je gegeben hat. Es gibt keine Barrieren mehr zu überwinden. Alles, was ich mit dem Unkontrollierbaren und dem Wahnsinnigen, dem Lasterhaften und dem Bösen gemeinsam habe, all das Chaos, das ich angerichtet habe, und meine völlige Gleichgültigkeit ihm gegenüber, habe ich nun hinter mir gelassen. Dennoch halte ich an einer einzigen düsteren Wahrheit fest: Niemand ist sicher, nichts ist erlöst. Und doch bin ich schuldlos. Man muss davon ausgehen, dass jedes Modell des menschlichen Verhaltens eine gewisse Gültigkeit hat. Ist das Böse etwas, das man ist? Oder ist es etwas, das man tut? Mein Schmerz ist konstant und stark, und ich hoffe nicht auf eine bessere Welt für irgendjemanden. Im Gegenteil, ich möchte, dass mein Schmerz anderen zugefügt wird. Ich möchte, dass niemand entkommen kann. Aber selbst wenn ich mir das eingestehe - und das habe ich unzählige Male getan, bei so ziemlich jeder Tat, die ich begangen habe - und mich mit diesen Wahrheiten auseinandersetze, gibt es keine Katharsis. Ich gewinne kein tieferes Wissen über mich selbst, kein neues Verständnis kann aus meiner Erzählung gewonnen werden. Es gab keinen Grund für mich, Ihnen etwas davon zu erzählen. Dieses Geständnis hat nichts bedeutet....
