Es war erschreckend und enttäuschend für mich, herauszufinden, dass Geschichtsbücher von Menschen geschrieben worden waren, dass Bücher keine Naturwunder waren, die aus sich selbst heraus wuchsen wie Gras. Doch unabhängig davon, woher sie kommen, kann ich mich nicht an eine Zeit erinnern, in der ich nicht in sie verliebt war - in die Bücher selbst, in Einband und Bindung und das Papier, auf dem sie gedruckt waren, in ihren Geruch und ihr Gewicht und in ihren Besitz in meinen Armen, gefangen und zu mir getragen. Da ich noch Analphabet war, war ich bereit für sie, verpflichtet zu allem, was ich ihnen zu lesen geben konnte ...
