Ich lief vor ihnen davon. Nächte, gelbe Lichter
verschmierten Sand. Was wurde je gefunden
Außer Frauen in Röcken, die sich um die Männer
falten, die sie an jenem Freitag liebten? Keiner hat mich gefunden.
Und wie konnte das sein, hier, wo
sogar botanische Namen aufgezeichnet wurden
und kleine Straßen in Rot kartiert wurden?
Nacht ist der Himmel schwarzes Papier mit Nadellöchern.

Autore: Deborah Ager