Oberflächlich betrachtet war ich ruhig: Insgeheim, ohne es wirklich zuzugeben, wartete ich auf etwas. Ihre Rückkehr? Wie hätte ich darauf warten können? Wir alle wissen, dass wir materielle Geschöpfe sind, die den Gesetzen der Physiologie und der Physik unterworfen sind, und nicht einmal die Kraft all unserer Gefühle zusammen kann diese Gesetze aushebeln. Das Einzige, was wir tun können, ist, sie zu verabscheuen. Der uralte Glaube der Liebenden und der Dichter an die Macht der Liebe, die stärker ist als der Tod, das finis vitae sed non amoris, ist eine Lüge, nutzlos und nicht einmal lustig. Muss man sich also damit abfinden, eine Uhr zu sein, die den Lauf der Zeit misst, die mal defekt, mal repariert ist und deren Mechanismus Verzweiflung und Liebe erzeugt, sobald ihr Schöpfer sie in Gang setzt? Sollen wir uns an den Gedanken gewöhnen, dass jeder Mensch uralte Qualen durchlebt, die umso tiefgreifender sind, als sie mit der Wiederholung komischer werden? Dass die menschliche Existenz sich wiederholt, schön und gut, aber dass sie sich wiederholt wie eine abgedroschene Melodie oder eine Platte, die ein Betrunkener immer wieder abspielt, während er Münzen in die Jukebox wirft ...
Muss ich denn hier weiterleben, zwischen den Gegenständen, die wir beide berührt haben, in der Luft, die sie geatmet hat? Im Namen von was? In der Hoffnung auf ihre Rückkehr? Ich hoffte auf nichts. Und doch lebte ich in Erwartung. Da sie gegangen war, war das alles, was blieb. Ich wusste nicht, welche Errungenschaften, welcher Spott, ja welche Qualen mich noch erwarteten. Ich wusste nichts, und ich hielt an dem Glauben fest, dass die Zeit der grausamen Wunder noch nicht vorbei war.
