Wenn ich eine Arbeit beende, bleibe ich unbeweglich, erstarrt und traurig. Mein angeborener Perfektionismus hält mich davon ab, etwas zu Ende zu bringen; er hält mich davon ab, überhaupt anzufangen. Aber ich bin abgelenkt durch das, was ich tue. Das, was ich mir ausdenke, ist in mir, und es ist nicht das Werk des Willens, sondern das Ergebnis der Verlassenheit. Ich fange an, weil ich nicht denken kann; ich beende es, weil ich geistig unfähig bin, es aufzuschieben; dieses Buch ist der Dolmetscher meiner Feigheit.
