لسنا الصغار الذين أطلقوا طائرة ورقيّة ذات حرب، العصافير فينا عاجزة، والحياة ليست حبيبة أحد .

“الآخرون: الكتابةُ السوداء على جلدي وجدرانيكابوس المطر المُتكرِّر .”

“أتكوّن من ظلّك الصغير.. من شلالاتِ ضوئِك و عتمتِك ,, لكني لا أُشبِهُك”

“منذ البذرة في طينناحتّى غصن على طوفانهذا وجه من أُحبُّهنا مدينتي”

“ثم كمحراث ثلجلدفعت الضفة البائسةبعيدًا عن ضحكتي الريح كعبها العاليالروح كعبها ال…”