Death comes to me again, a girl
in a cotton slip, barefoot, giggling.
It’s not so terrible she tells me,
not like you think, all darkness
and silence. There are windchimes
and the smell of lemons, some days
it rains, but more often the air is dry
and sweet. I sit beneath the staircase
built from hair and bone and listen
to the voices of the living. I like it,
she says, shaking the dust from her hair,
especially when they fight, and when they sing.
Tags: death the-afterlife
أياً يكن الحزن ووزنه
فنحن مجبرون على حمله.
ننهض ونحشد قوتنا الدافعة،
تلك القوة البليدة
التي تقودنا عبر الحشود.
ثم، وبحماسة شديدة، يدلّني فتى
على وجهة السير. وتُبقي سيدة الباب
الزجاجي مفتوحاً وتنتظر بصبر
لأعبر بجسدي الفارغ.
يستمر هذا طوال اليوم، كل لطف
يقود إلى الآخر، غريبٌ
يغني للاأحد بينما أعبر
الممر، الأشجار
تتيح ثمارها، طفل
معوّق يرفع عينيه اللوزيتين ويبتسم.
على نحو ما يجدونني دائماً، ويبدو
حتى إنهم ينتظرونني، مصمّمين على
إبقائي بعيدة من نفسي، من الشيء الذي
يناديني
كما ناداهم مرة حتماً
تلك الغواية بأن أقفز عن الحافة
وأسقط بلا وزن، بعيداً
من العالم.
… They are savage
for knowledge, for beauty and truth.
They crawl on their knees to find it.
To write without any awareness of a tradition you are trying to become a part of would be self-defeating. Every artist alive responds to the history of his or her art—borrowing, stealing, rebelling against, and building on what other artists have done.
Dorianne Laux« first previous
Page 3 of 3.
Data privacy
Imprint
Contact
Diese Website verwendet Cookies, um Ihnen die bestmögliche Funktionalität bieten zu können.