O frio e o calor alternam dentro de mim com as palavras de uma frase, sonho com a expansão e a queda melodiosas. Leio frases de Goethe como se percorresse com todo o meu corpoa gama de entoações

Franz Kafka


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Como, a despeito de todas as inquietações, repouso em cima do meu romance tal uma estátua que olha para longe, repousa sobre o soco.

Franz Kafka


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A minha própria loucura refugiada dentro dela mesma, como num ataúde, a loucura dos outros que julgam ver aqui um autêntico ataúde, por consequência um ataúde que se pode transportar, abrir, destruir, trocar por qualquer outro.

Franz Kafka


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O mundo prodigioso que tenho na cabeça. Mas como me libertar e libertá-lo sem me dilacerar? E antes de ser mil vezes dilacerado do que retê-lo em mim ou enterrá-lo. Estou aqui para isso, dou-me perfeitamente conta.

Franz Kafka


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Dentro de mim próprio não há, sem relações humanas, mentiras visíveis. O círculo limitado é puro.

Franz Kafka


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Incerteza, secura, silêncio. É nisto que tudo passará.

Que tenho de comum com os judeus? Só dificilmente tenho alguma coisa de comum comigo próprio e deveria manter-me muito quieto a um canto, contente por poder respirar.

Franz Kafka


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Notei que se fujo dos outros não é para poder viver em paz, mas para poder morrer em paz. Mas agora vou defender-me.

Franz Kafka


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As dificuldades que sinto ao falar, certamente incríveis para outros, derivam do meu pensamento ou antes o conteúdo da minha consciência ser absolutamente nebuloso, se bem que nele repouse, tranquilo e satisfeito comigo, enquanto uma conversação humana exige minúcia, consistência e um encadeamento perpétuo. Todas as coisas que não existem de maneira nenhuma em mim. Ninguém consentirá em ficar comigo nas nuvens e mesmo se o consentisse eu não poderia apesar disso espalhar a bruma para fora da minha cabeça, entre dois seres humanos ela evapora-se e não é nada.

Franz Kafka


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Rolar infinitamente, os olhos fechados oferecendo-se a não sei que olhar aberto.

Franz Kafka


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E não reside nisso nem a mentira nem a pacificação da dor, é um excedente de forças, concedido pela graça, num momento em que a dor esgotou e visivelmente a totalidade das minhas forças e até ao fundo do meu ser que ainda escorcha. Qual é então este escedente?

Franz Kafka


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