أرى أن الشعور بالذنب هو جوهر الدين
اسطنبول :الذكريات و المدينه
Tag: اسطنبول-الذكريات-و-المدينه
وهكذا اختصرنا الدين !
بدل أن نراه نظاما تحدث به الرب إلينا عبر الآنبياء و الكتب و الشرائع ، إلى مجموعه من قواعد غريبه و أحيانا مضحكة تعتمد عليها الطبقات الدنيا ، استطعنا و قد جردنا الدين من قوته ان نتقبله في بيتنا مثلما نتقبل نوعا غريبا من الموسيقى الخلفية التى ترافق تذبذبنا بين الشرق و الغرب ، جدتى و أمى و أبي و عماتى و أعمامى -لم يصم أحد منهم يوما واحدا ، و لكنهم كانوا في رمضان ينتظرون غروب الشمس كما ينتظرة الصائمون الجائعون
Tag: اسطنبول-الذكريات-و-المدينه
لم يكن الرب أكثر ما أخافنى ، لكن أولئك الذين غالوا في الايمان به
اسطنبول :الذكريات و المدينه
Tag: اسطنبول-الذكريات-و-المدينه
يحب المراقبون الغربيون التعريف يما يجعل اسطنبول غريبه لا غربية ، بينما المستغربون من بيننا يسجلون الأشياء ذاتها كعوائق يجب محوها من و جه المدينه بأقصى سرعه .
اسطنبول :الذكريات و المدينه
Tag: اسطنبول-الذكريات-و-المدينه
تتمثل كبرى فضائل اسطنبول في قدرة سكانها على رؤية المدينه بعيون غربية و عيون شرقيه .
اسطنبول :الذكريات و المدينه
Tag: اسطنبول-الذكريات-و-المدينه
¡Qué feliz estoy de ser el rojo! Soy fogoso y fuerte; sé que llamo la atención y que no podeis resistiros a mí.
No me oculto: para mí el refinamiento no se manifiesta a través de la decisión y la voluntad. Me expongo abiertamente. No temo a los demás colores, ni a las sombras, ni a la multitud, ni a la soledad. ¡Qué hermoso es llenar con mi fuego triunfante una superficie que me está esperando! Allí donde me extiendo, brillan los ojos, se refuerzan las pasiones, se elevan las cejas y se aceleran los corazones. Miradme: ¡qué hermoso es vivir! Contempladme: ¡qué bello es ver! Vivir es ver. Aparezco en cualquier parte. La vida comienza conmigo, todo regresa a mí, creedme.
Tag: pamuk rojo orhan-pamuk colores
-"Explícale la sensación del rojo a alguien que nunca lo ha visto, maestro.
-Si lo tocáramos con la punta de un dedo sería entre el hierro y el cobre. Si lo cogiéramos en la mano, quemaría. Si lo porbáramos tendría un sabor pleno como de carne salada. Si nos lo lleváramos a la boca, nos la llenaría. Si lo oliéramos, olería a caballo. Si oliera como una flor se parecería a una margarita, no a una rosa roja
Tag: pamuk rojo orhan-pamuk colores me-llamo-rojo
A writer is someone who spends years patiently trying to discover the second being inside him, and the world that makes him who he is: when I speak of writing, what comes first to my mind is not a novel, a poem, or literary tradition, it is a person who shuts himself up in a room, sits down at a table, and alone, turns inward; amid its shadows, he builds a new world with words. This man – or this woman – may use a typewriter, profit from the ease of a computer, or write with a pen on paper, as I have done for 30 years. As he writes, he can drink tea or coffee, or smoke cigarettes. From time to time he may rise from his table to look out through the window at the children playing in the street, and, if he is lucky, at trees and a view, or he can gaze out at a black wall. He can write poems, plays, or novels, as I do. All these differences come after the crucial task of sitting down at the table and patiently turning inwards. To write is to turn this inward gaze into words, to study the world into which that person passes when he retires into himself, and to do so with patience, obstinacy, and joy. As I sit at my table, for days, months, years, slowly adding new words to the empty page, I feel as if I am creating a new world, as if I am bringing into being that other person inside me, in the same way someone might build a bridge or a dome, stone by stone. The stones we writers use are words. As we hold them in our hands, sensing the ways in which each of them is connected to the others, looking at them sometimes from afar, sometimes almost caressing them with our fingers and the tips of our pens, weighing them, moving them around, year in and year out, patiently and hopefully, we create new worlds.
Orhan PamukKa thought it strangely depressing that the suicide girls had had to struggle to find a private moment to kill themselves. Even after swallowing their pills, even as they lay quietly dying, they’d had to share their rooms with others.
Orhan PamukTag: women womens-rights suicides
In poetically well built museums, formed from the heart's compulsions, we are consoled not by finding in them old objects that we love, but by losing all sense of Time.
Orhan PamukTag: love time objects museums
« prima precedente
Pagina 20 di 34.
prossimo ultimo »
Data privacy
Imprint
Contact
Diese Website verwendet Cookies, um Ihnen die bestmögliche Funktionalität bieten zu können.