في ظهيرة ذلك الاثنين، الخامس من حزيران 1967، أصابتني الغربة

“موتانا ما زالوا في مقابر الآخرين، وأحياؤنا ما زالوا عالقين على حدود الآخرين.”

“عُكازهُ المسن يُرقصُ الأعالي ، لا أجملَ من عجوزٍ يهزُه الرضى *”

“الشعر كالحب , كالدنيا , كالمصير الإنساني المجهول : خشن وناعم , وأحياناً خشن وناع…”

“هذا الجندي ذو القبعة ليس غامضا على الإطلاق، على الأقل بندقيته شديدة اللمعان، بن…”